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A través de unos cuantos cuentos, el narrador de historias Nicolás Buenaventura abrirá un espacio de diálogo y reflexión sobre el contar, el escuchar, sobre los cuentos y el cuentero.
.............................................................................................................................................................................. "Annabelle, fotógrafa de Montreal, se encuentra por azar con Soledad, una joven argentina emigrada a Canadá, que realiza su tesis en literatura mientras trabaja en una carnicería. Annabelle revelará su historia a Soledad, quien le dará una respuesta posible a su búsqueda misteriosa, hasta entonces sin salida." Blanca Herrera, dramaturga y directora junto a Carlos Lutteral de Casa de Letras – Escuela de Escritura y Oralidad, se encuentra con Julie Vincent, dramaturga, actriz y directora de la Compañía Teatral Singulier Pluriel de Montreal, Canadá, para realizar un taller intensivo de dramaturgia de una semana sobre "L'Improvisatrice", cuento teatral en francés creado por Julie Vincent. El taller se propone una puesta en diálogo, la construcción de un hilo narrativo a dos voces y finalmente un trabajo sobre la interpretación oral con el método de Casa de Letras. Una lectura con público tendrá lugar en la última jornada en Casa de Letras para compartir los resultados. Esta obra vuelve a unir a ambas compañías en un rico intercambio de trabajo Norte-Sur. La lectura tendrá lugar en Casa de Letras – Perú 375 – P 8 – San Telmo – Buenos Aires, el lunes 5 de marzo a las 18.30 hs. La entrada es libre y gratuita. ACTIVIDAD EN FRANCÉS. ..............................................................................................................................................................................
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Del cuento a la palabra -
Taller breve de cuento oral ¿El cuento, como entidad viva, cuenta por si solo o se hace verdad en nuestra voz si elegimos la palabra adecuada, la frase que en su esencia desvele lo que somos? Este taller se propone indagar en los conceptos memoria y afectividad, como elementos que proveen de autenticidad al oficio de contar. Para ello se intentará poner en valor al recuerdo como esencia en la narración del relato de ficción, y buscar soportes para el acto de narrar en las experiencias y vivencias personales. 1 encuentro de 3 horas Aldo Méndez Publicaciones: "Ay, Ada, tú mariposa" (poesía infantil) (1997); "Recuerdos de mi única casa" (narrativa) (1998); "De la animación a la lectura a la libre expresión: una propuesta para reflexionar" (ensayo) (2003); "La llegada del otro al imaginario de la infancia y la adolescencia. Cuaderno didáctico: reflexiones, apuntes y propuestas" (2006) (en árabe y castellano); "Canciones y palabras" (poesía infantil) (2008); "Versos para leer con paraguas" (poesía infantil) (2009). Nicole Brossard Alicia Genovese. Ver CV. .............................................................................................................................................................................. En el marco de la Semana de la Francofonía, la directora de Casa de Letras Blanca Herrera dio una charla sobre “Escritura y exilio”, en la biblioteca del MALBA, con entrada libre y gratuita. Compartió la mesa con la escritora francesa Silvyanne Roche. La narración: conjuro del olvido. Sin embargo, el viajero busca el camino que lo llevará a casa. En realidad se trata de una odisea, no de una búsqueda. La búsqueda nos impulsa hacia lo desconocido. La odisea es una tentativa de regreso. La cultura de los ancestros se parece a los perfumes de la infancia, que se creen olvidados, pero están allí, latentes. En un momento nos toman por sorpresa, como por la espalda. Un color, un olor se revelan al recuerdo. La narración de ese recuerdo lo transforma en experiencia. Hoy quisiera hablar de experiencias. Todo comenzó así:
En un café de la Estación Windsor en Montreal, una mujer escribe borradores para su próxima obra teatral. Desde hace algún tiempo, durante sus viajes en tren desde su casa en las afueras hasta la ciudad, la persigue la sensación del empobrecimiento de la arquitectura de su ciudad que deviene en una progresiva pérdida de identidad. Es sobre esto que quiere construir su próxima obra.
En la mesa de al lado, un hombre desconocido también escribe. Parece extranjero. Sostiene en una mano un libro de Rilke en alemán. Parece estar traduciendo. Al rato la mujer se anima, se acerca al hombre. Y él se presenta así: “Soy Francisco, arquitecto. Pero también puede verme como un vagabundo.” A partir de ese momento, el “arquitecto vagabundo”, Francisco, uruguayo, a lo largo de muchos meses, va a contar su historia –por primera vez- a esa mujer, la dramaturga Julie Vincent, que acaba de asistir en esa simple presentación a la decadencia de una vida, que la asalta como una metáfora de la decadencia de su propia ciudad. Un arquitecto. Una ciudad. En el libro “Las ciudades invisibles” de Ítalo Calvino, que el propio Calvino define como un poema de amor a las ciudades, Marco Polo –el eterno viajero- le dice a Kublai Kan, el emperador de los tártaros, que es inútil describir a Zaira, la ciudad de los altos bastiones. Podría describirle con exactitud todos los detalles de su arquitectura; pero Marco Polo sabe que sería como no decirle nada. La ciudad no está hecha de esto, sino de relaciones entre las medidas de su espacio y los acontecimientos de su pasado: la distancia al suelo de una farola y la de los pies colgantes de un ladrón ahorcado; el hilo tendido desde la farola hasta el balcón de enfrente y las guirnaldas que engalanan el recorrido del cortejo nupcial de la reina; los desgarros de las redes de pesca y los tres viejos que sentados en el muelle para remendarlas se cuentan por centésima vez la historia del bandido, de quien se dice que era un hijo ilegítimo de la reina, abandonado en pañales allí mismo, en el muelle. En esta ola de recuerdos que fluye y refluye, la ciudad se embebe como una esponja y se dilata. Una descripción de Zaira tal como es hoy debería contener todo el pasado de Zaira. Pero la ciudad no cuenta su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en las esquinas de las calles, en las rejas de las ventanas, en los pasamanos de las escaleras, en las antenas de los pararrayos, en las astas de las banderas, cada segmento surcado a su vez por zarpazos, grietas, heridas, sueños. Francisco decide demoler la ciudad de su pasado en Uruguay. Pero igual que Zaira, él lo contiene. Su pasado está escrito en su mirada lejana, en su paso indeciso, en las líneas de sus manos. Francisco le cuenta a Julie: Hace casi cuarenta años Francisco llegó a Montreal portando sus sueños. Emigrado apenas estalló el Golpe de Estado el 27 de junio de 1973 en Uruguay, el entonces joven arquitecto decide construirse una nueva identidad. Para conseguir trabajo más fácilmente, mentirá sobre su origen. Por miedo al rechazo, también le mentirá a Claire, de quien se enamora apenas conocerla: Cuando termino la lectura de la obra original en francés, le pregunto a Julie ¿quién cuenta esta historia? Ella me dice: “Es una herida la que habla. La herida negada durante años, que ahora quiere contar.” Una herida que viaja como un arroyo imparable. ¿Fue eso lo que me punzó cuando leí la obra teatral de Julie, fue eso lo que me hizo proponerle tomarla en mis manos para continuar su recorrido? Sin duda la historia de Francisco me llevaba sin dificultad a la de amigos, compañeros de facultad, con historias de exilio político parecidas, de las que no conocí el final. Volvía a situarme en la negritud de la historia más negra de nuestro país. El hecho de que se tratara de la vida de un uruguayo me ofrecía el mínimo distanciamiento necesario para el abordaje poético de la historia. Pero había algo más. Y eso “otro” que había no estaba quizás en el exilio de Francisco, sino en el de Claire. Claire, el amor de Francisco en Montreal, es una metáfora de una cultura desconocida para mí hasta entonces. La cultura francesa de América del Norte. Su historia es también la de una herida que se espeja en la de Francisco. La herida de la frágil identidad de esa cultura. Claire también vive en el exilio. No de quien emigró, sino en el exilio interior de quien nació en un pueblo, el Québec, que se buscó a sí mismo durante mucho tiempo, sin lograr definirse. La identidad de ese pueblo comienza a construirse con todo lo que trajeron consigo los primeros inmigrantes franceses que se instalaron en un rincón del Canadá. En las interacciones de esos hombres y mujeres con su medio físico y social, se agregaron a ese fondo identitario primero, identificaciones sucesivas, con maestros a la vez parecidos y diferentes, que hablaban en inglés. Estas identificaciones tenían un doble aspecto: de un lado, las prohibiciones que había que obedecer al pie de la letra para evitar la angustia y la inseguridad, y por el otro, los valores que había que respetar para acceder al éxito y al progreso: este pequeño pueblo tiene admiración por el poder que lo oprimió. Admira su fuerza, su estatura, su dinamismo, y las cualidades que le han permitido adquirir estos logros, desarrollarlos, hacerlos crecer. En la formación de esta personalidad colectiva, encontramos incertidumbre, duda, inercia, espera, que es la herencia de los pueblos que conocen desde su origen y durante demasiado tiempo una existencia siempre amenazada. Será recién en 1977 que el Québec logrará proteger su lengua de herencia, el francés. “Doble. Hermosa, rica, famosa. De origen humilde. De derecha y de izquierda al mismo tiempo. Demasiado para un hombre del tercer mundo. Yo no puedo ser el padre de tu hijo Claire”, le dice Francisco cuando ella va a su estudio a anunciarle su embarazo. La ambigüedad de Claire es la ambigüedad del Québec, la cultura francesa de América del Norte. Es la ambigüedad de un pueblo que tuvo que hacer muchas concesiones para construirse una identidad. Parecería que – volviendo a Borges - nunca estamos en casa, aún sin salir de casa. Al dialogar con Claire, el amor de Francisco, yo dialogaba también con Julie, y comenzaba con ella un largo viaje de dos años de ida y vuelta entre nuestras dos culturas, dos países, dos lenguas. Sentí que a partir de ellos dos, debía construir un pequeño coro que sin embargo reuniera muchas voces, las voces de cuarenta años en la vida de un exiliado, las voces del pasado, que se funden con las del hoy, las voces pujantes de los jóvenes que van hacia sus sueños, tejidas con las de aquellos no tan jóvenes que vuelven con la valija vacía. Eso intenté, construir un pequeño coro, buscando en cada voz lo que hay de exilio en cada uno. Julie escribió una obra teatral para veinte personajes distribuidos entre ocho actores. Su obra está estructurada en escenas y cada actor personifica un rol. Así concebida, fue estrenada en Montreal en enero de 2010 en la sala teatral Denise Pelletier. “Si entiendo bien se trata de cambiar la forma de mi obra conservando el contenido. El proceso de esta transformación es desafiante pero a la vez apasionante: nos abre una vía hacia una nueva creación en la que podemos estar juntas. Busco comprender las líneas en las cuales quieres inscribir mi texto. Todavía no es claro para mí. Descubriremos sin duda con el tiempo la naturaleza precisa de esta aventura dramatúrgica y poética.” Así fue. El camino se nos fue descubriendo poco a poco. A través de las escenas de la obra que luego de mi trabajo se volvían narración, Julie empezó a escuchar, en las voces de los cuatro narradores entre los que le propuse repartir el relato, de nuevo la voz de Francisco, como en aquel primer encuentro en el café de la estación. Y entonces decidió venir a Buenos Aires en julio de 2009 –un año antes de la puesta en escena final- para ver mi adaptación en acción en los cuerpos de los narradores. Un mes intenso de trabajo con el equipo artístico de “El Portero…”, en que a partir de mi propuesta, cada actor se movía entre el cuento al público y la piel de los personajes sin solución de continuidad. Apenas regresó a Montreal después de este laboratorio me escribió: En agosto de 2010 se estrenó el cuento teatral “El Portero de la Estación Windsor” en la sala “El Portón de Sánchez”. Porque finalmente: ¿quién está en casa?
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